ПИСАЛ БЫ И ПИСАЛ Я О РОССИИ…
Писал бы и писал я о России:
О перелесках, о плакучей иве,
Об утренней задумчивой реке,
О соловьях, поющих по весне.
О колосистом, золотистом поле,
О ласточках, кружащихся над взгорьем,
О снегом запорошенной стезе,
О милой синеокой стороне…
Но не даёт покоя мне вопрос:
Где землепашец – славный росс?
Где многолюдные деревни
И избы, полные детей, и изобилие клетей?
Того уж нет, что было раньше,
Повсюду гибельный разор,
И не дымятся в сёлах баньки,
Заброшен каждый третий двор.
Лишь старики, едва живые,
Из изб выходят иногда,
И смотрят вдаль полуслепые,
Их воспалённые глаза.
И я, как сын своей России,
Как колосок с её полей,
О ней страдаю вместе с ними,
Помочь пытаясь как-то ей.
Как будто конница Мамая,
Прошла по родине моей,
Деревни наши разоряя,
Давя копытами людей.
Такого мора Русь не знала
И в ту Великую войну,
Был стержень, что-то нас держало
У самой бездны на краю.
Теперь ослаблена опора,
Утерян наш державный дух
И «демократов» волчья свора
Терзает родину мою.
Ну, как писать о тучных нивах
И о лазоревых лугах,
Когда страну приговорили
В масонских мировых кругах?
У нас писателей немало,
Да и поэтов – легион,
Но только мужественных мало,
Способных обличать Содом.
Писал бы и писал я о красотах,
Но только совесть душу бередит,
Когда под гнётом вымирает Род мой
И опошляется великий наш язык.
09 октября 2010 г.
www.stihi.ru/avtor/piitspb 
