Эстетика сырых подвалов.
Моя эстетика особая,
Эстетика сырых подвалов.
Что мне трагедия высокая?
Там правды жизни очень мало
Герои там картинно ссорятся,
Искусно мучают друг друга,
И чем кончается история?
Красивой смертью в страстных муках.
В реальной жизни меньше пафоса,
Все просто, скучно и обыденно,
Я на нее смотрю под ракурсом
Того, что пройдено, увидено.
То, что запечатлелось ранее
Не даст увлечься экзальтацией,
Деревня в тихом умирании,
Труп в городской канализации…
Мое сознание растрескано
С разбивкой целого на атомы…
Бесшумных молний ветвь небесная
За громовыми перекатами,
И гонка, гонка за жар-птицею
В сплошном зеленом оперении,
За эталоном-заграницею
В ее четвертом измерении.
Сопротивляться и не пробую,
Но мысль таю – уже немало,
Спасет эстетика особая,
Эстетика сырых подвалов.
*****
Илья Ильич Обломов был несмел...
Илья Ильич Обломов был несмел,
Боялся жизни. Вырос, ведь, в поместье.
Еще он сторонился всяких дел.
Дас ис ленивиш? Вывод неуместен.
Дас ис фантастиш, вот какой ответ,
Он был феноменальный созерцатель,
Диван – его рабочий кабинет,
Подушка – метод, мыслей собиратель.
А Штольц, наоборот, кипел, горел,
Ивана мучил немец нехороший,
Он был напорист, деятелен, смел,
И на Чубайса, наглостью, похожий.
Он с Ольгой захотел создать семью,
А Ольга – от Обломова – сынишку,
Она ему сказала: «Ай лав ю»
А тот перепугался, как мальчишка.
Где этот образ Гончаров нарыл?
Сие, лишь, одному ему известно…
А кто ж Сибирь в империю включил,
Кому и в Антарктиде было тесно?
Кто основал колонию форт Росс
На берегах Америки спесивой?
Не Штольц-педант, а деятельный росс,
И, не Илья Ильич, философ мнимый.
Потомки Штольца век, почти, спустя,
Пришли присвоить русские поместья,
Но получив удар по челюстЯм,
Отхлынули! Конец, их бин, известен.
Правители! Пора бы вам понять,
Не вами образована Держава.
Не вам сейчас ее и продавать,
И торговать не вам НЕ ВАШЕЙ Славой.
Свершилось то, чему названья нет,
Припомнят это нам еще потомки,
Но брезжащий в конце тоннеля свет,
Дает надежду выхода из «ломки»
*****
Как с этим жить, не знаю...
Ливня косые струи,
Хоть обувай калоши,
Думал про весть благую,
А оказался ножик.
Ножик утрат и боли
Режет, как по живому,
Полной потерей воли,
Странной уступкой злому.
Как с этим жить, не знаю,
Порчу тоской бумагу,
Кто-то вверху летает,
Я же сырым оврагом,
Я все обочь и краем
Вместо прямого курса,
Выбор меж адом и раем
Это уж дело вкуса.
Только о вкусе не спорят,
Он, как известно, разный,
Я выбираю скорость,
Не замечая, красный,
В жизни всегда есть выбор –
Правда или уловка,
Или молчу, как рыба,
Или кричу: «Винтовку!»
Только у середины
Тихо, тепло, спокойно,
Слезы на гроздьях рябины,
Значит кому-то больно,
Значит кому-то нужно
Дружеское участье,
Солнце скользит по лужам
Яркими бликами счастья…